Я целую свой ветер несмело и глупо, бесцельно.
На пролётах лестниц остаются незнакомые руки.
А он бродит по ладоням чужим судьбе параллельно
И читает стихи мои, отвлекаясь от скуки.
Он живёт вдоль дорог и в сентябрьских лужах,
По утрам заливает горечь чаем на кухне.
У него голубые глаза и нервы дышат наружу.
Он не любит рваных фраз и ненужной разлуки….